Un poème, c’est un pot pourri
D’odeurs suaves et puantes
D’humeurs passagères et changeantes
Où se déposent nos rêveries.

Atelier céramique entre filles fin mars chez Terre Sauvage (Allier 03),

il a fallu attendre la cuisson des pièces pour voir les couleurs et le résultat.  

Chacune choisissait ce qu'elle voulait faire.

Pour ma part un oiseau et un oeil porte bonheur. 

Un poème, c’est un pot de terre
Une céramique d’argile tendre
Fragile, qui risque de se fendre
Quand s’y déposent nos colères.

Un poème, c’est une poterie
Aux lignes courbes, ovales et rondes
Qui vous fait faire le tour du monde
Sur le long-courrier de la vie.

L'oiseau vert tout dodu a été modelé.

C’est le pot-aux-roses, c’est l’écuelle
Où se répandent les larmes
Les frayeurs et les alarmes
C’est la coupe pleine qui se fêle.

L'oeil a été fait à partir d'emporte pièce lui sera offert.

C’est le récipient modeste
Aux contours pleins de couleurs
Qui conserve du bonheur
Les plus indicibles gestes.

Brigitte Beaudin.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

C'est l'abbé qui fait l'église ;
C'est le roi qui fait la tour ;
Qui fait l'hiver ? C'est la bise.
Qui fait le nid ? C'est l'amour.

Les églises sont sublimes,
La tour monte aux cieux,
L'hiver pour trône a les cimes ;
Mais le nid chante et vaut mieux.

Le nid, que l'aube visite,
Ne voit ni deuils, ni combats ;
Le nid est la réussite
La meilleur d'ici-bas.

Là, pas d'or et point de marbre ;
De la mousse, un coin étroit ;
C'est un grenier dans un arbre,
C'est un bouquet sur un toit.

Ce n'est point chose facile,
Lorsque Charybde et Scylla
Veulent mordre la Sicile,
Que de mettre le holà ;

Quand l'Hékla brûle sa suie,
Quand flambe l'Etna grognon,
Le fumiste qui l'essuie
Est un rude compagnon ;

L'orage est grand dans son antre ;
Le nuage, hydre des airs,
Est splendide quand son ventre
Laisse tomber des éclairs ;

Un cri fier et redoutable,
De hautes rébellions
Sortent de la fauve étable
Des tigres et des lions ;

Certes, c'est une oeuvre ardue
D'allumer le jour levant,
D'ouvrir assez l'étendue
Pour ne pas casser le vent,

Et de donner à la houle
Un si gigantesque élan
Que, d'un seul bond, elle roule
De Behring à Magellan.

Emplir de fureur les bêtes
Et le tonnerre de bruit ;
Gonfler le cou des tempêtes
Des sifflements de la nuit ;

Tirer, quand la giboulée
Fouette le matin vermeil,
De l'écurie étoilée
L'attelage au soleil ;

Gaver de vins vendémiaire,
D'épis messidor ; pourvoir
Aux dépenses de lumière
Que fait l'astre chaque soir ;

Peupler l'ombre ; avoir la force,
À travers la terre et l'air,
D'enfler tous les ans l'écorce,
D'enfler tous les jours la mer ;

Ce sont les travaux suprêmes
Des dieux, ouvriers géants
Mirant leurs bleus diadèmes
Dans les glauques océans ;

Ce sont les tâches immenses
Des êtres régnant sur nous,
Tantôt des grandes clémences,
Tantôt des vastes courroux ;

C'est du miracle et du rêve ;
Hier, aujourd'hui, demain,
Ces choses font, depuis Ève,
L'éblouissement humain.

Mais entre tous les prodiges
Qu'entassent dieux et démons,
Ouvrant l'abîme aux vertiges,
Heurtant les foudres aux monts,

C'est l'effort le plus superbe,
C'est le travail le plus beau,
De faire tordre un brin d'herbe
Au bec d'un petit oiseau.

En vain rampe la couleuvre ;
L'amour arrange et bénit
Deux ailes sur la même oeuvre,
Deux coeurs dans le même nid.

Ce nid où l'amour se pose,
Voilà le but du ciel bleu ;
Et pour la plus douce chose
Il faut le plus puissant dieu.

Victor Hugo.

Douces et belles fêtes de Pâques.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

À une dame châtelaine.
(Pour la construction d'une serre.)

Pauvre fleur, qu'un rayon du soleil fit éclore,
Pauvre fleur, dont les jours n'ont qu'une courte aurore,
Il me faut, au printemps, le soleil du bon Dieu,
Et quand l'hiver arrive, un asile et du feu.
On m'a dit — j'en frémis ! — qu'au foyer de la serre
Je n'aurai plus ma place, et mourrai sur la terre
Au jour où l'hirondelle, en fuyant les frimas,
Vole vers les pays où l'hiver ne vient pas.
Et moi, qui de l'oiseau n'ai pas l'aile légère,
Sur toi, contre le froid, j'avais compté, ma mère !
Pourquoi m'abandonner ? Pauvre petite fleur,
Ne t'ai-je pas offert l'éclat de ma couleur,
Mon suave parfum, jusqu'aux jours de l'automne ?
Ne t'ai-je pas donné ce que le ciel me donne ?

Petit tour au jardin chez ma petite jardinière.

Les Hellébores de Pâques.

Si tu savais, ma mère, il est dans ce vallon,
Non loin de ton domaine, un jeune papillon
Qui versera des pleurs, et mourra de sa peine,
En ne me voyant plus à la saison prochaine.
Des sucs des autres fleurs ne voulant se nourrir,
Fidèle à son amie, il lui faudra mourir !...
Puis une abeille aussi, sur mon destin, s'alarme :
Sur ses ailes j'ai vu briller plus d'une larme ;
Elle m'aime, et m'a dit que jamais, sous le ciel,
Jeune fleur dans son sein n'avait eu plus doux miel.
Souvent une fourmi, contre le vent d'orage,
Vient chercher vers le soir l'abri de mon feuillage.
Te parlerai-je aussi de l'insecte filant,
Qui, sur mes verts rameaux s'avançant d'un pas lent,
De son réseau léger appuyé sur ma tige,
À tout ce qui dans l'air ou bourdonne ou voltige,
Tend un piège adroit, laborieux labeur
Que ta main va détruire en détruisant ma fleur ?
Et puis, quand vient la nuit, un petit ver qui brille
Me choisit chaque soir, et son feu qui scintille,
Lorsque mes sœurs n'ont plus pour elles que l'odeur,
Me permet de montrer l'éclat de ma couleur.

Festival de tulipes, jacinthes et fraisiers.

Tu vois, je suis aimée ! et cette heureuse vie,
Me serait, à l'hiver, par tes ordres ravie ?...
C'est ton or qui m'a fait quitter mon beau pays,
Où, des froids ouragans je n'avais nuls soucis ;
Aussi je pleurais bien au moment du voyage...
— L'exil est un malheur qu'on comprend à tout âge !
Mais une vieille fleur, estimée en tous lieux,
M'a dit qu'auprès de toi mon sort serait heureux ;
Qu'elle avait souvenir, jusques en sa vieillesse,
D'avoir fleuri pour toi du temps de sa jeunesse ;
Qu'aussitôt qu'on te voit, t'aimer est un devoir,
Qu'aimer paraît bien doux quand on vient de te voir ;
Que tu n'as pas un cœur qui trompe l'espérance,
Que les amis te sont plus chers dans la souffrance,
Et que petite fleur, flétrie et sans odeur,
Trouverait à l'hiver pitié pour son malheur ;
Que tout ce qui gémit, s'incline, souffre et pleure,
Cherche, sans se tromper, secours dans ta demeure ;
Que, tes soins maternels éloignant les autans,
Auprès de toi toujours on se croit au printemps !

Allons, construis pour nous une heureuse retraite,
Et Dieu te bénira... car c'est lui qui m'a faite,
Et simple fleur des champs, quoique bien loin des cieux,
Comme le chêne altier, trouve place à ses yeux.

Sophie d'Arbouville.

Les primevères.

 Les petites étoiles bleutées qui sentent l'ail.

Le forsythia.

Le pêcher tout en légèreté.

Le mahonia.

Les arbres sauvages.

Les joubarbes.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Suite de la promenade.

Montagne Bourbonnaise.

Pour les amatrices de broderie de fleurs.

On se croirait au Japon.

Au milieu coule une rivière le Sichon.

Une petite cabane

faite avec des portes

et des prises de courant sur le devant

le créateur ne manquait pas d'humour.

Presque un pèlerinage de Pâques.

J'espère qu'ils ne finiront pas dans une assiette,

en tout cas pas chez moi!!!

Le coucou a chanté hier.

Doux Dimanche de mars.

N'oubliez pas le changement d'heure ce que j'ai fait ce matin.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Petite randonnée de 10 km sur les hauteurs de Busset Allier.

Le château de Busset

Les violettes coquettes en mauve ou blanc.

L'arbre cachette.

Le Christ n'est plus sur sa croix!!!

Toujours des torturés mais vivants.

Le printemps est de retour.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Déjà la rapide journée
Fait place aux heures du sommeil,
Et du dernier fils de Vannée
S'est enfui le dernier soleil.
Près du foyer, seule, inactive,
Livrée aux souvenirs puissants,
Ma pensée erre, fugitive,
Des jours passés aux jours présents.
Ma vue, au hasard arrêtée,
Longtemps de la flamme agitée
Suit les caprices éclatants,
Ou s'attache à l'acier mobile
Qui compte sur l'émail fragile
Les pas silencieux du temps.
Un pas encore, encore une heure,
Et l'année aura sans retour
Atteint sa dernière demeure;
L'aiguille aura fini son tour.
Pourquoi, de mon regard avide,
La poursuivre ainsi tristement,
Quand je ne puis d'un seul moment
Retarder sa marche rapide?
Du temps qui vient de s'écouler,
Si quelques jours pouvaient renaître,
II n'en est pas un seul, peut-être,
Que ma voix daignât rappeler!
Mais des ans la fuite m'étonne;
Leurs adieux oppressent mon cœur;
Je dis : C'est encore une fleur
Que l'âge enlève à ma couronne,
Et livre au torrent destructeur;
C'est une ombre ajoutée à l'ombre
Qui déjà s'étend sur mes jours ;
Un printemps retranché du nombre
De ceux dont je verrai le cours!
Écoutons!... Le timbre sonore
Lentement frémit douze fois;
Il se tait... Je l'écoute encore,
Et l'année expire à sa voix.
C'en est fait ; en vain je l'appelle,
Adieu!... Salut, sa sœur nouvelle,
Salut ! Quels dons chargent ta main?
Quel bien nous apporte ton aile?
Quels beaux jours dorment dans ton sein?
Que dis-je ! à mon âme tremblante
Ne révèle point tes secrets :
D'espoir, de jeunesse, d'attraits,
Aujourd'hui tu parais brillante;
Et ta course insensible et lente
Peut-être amène les regrets!
Ainsi chaque soleil se lève
Témoin de nos vœux insensés;
Ainsi toujours son cours s'achève,
En entraînant comme un vain rêve,
Nos vœux déçus et dispersés.
Mais l'espérance fantastique,
Répandant sa clarté magique
Dans la nuit du sombre avenir,
Nous guide d'année en année,
Jusqu'à l'aurore fortunée
Du jour qui ne doit pas finir.

Amable Tastu.

Ce poéme a ouvert et fermé 2022 profitons du jour qui ne doit pas finir.

Douce soirée à vous,

une pensée pour ceux dans les hôpitaux

ou dans la peine.

Merci à vous pour cette année passée en votre compagnie.

Geneviève.

Le chat sous la fenêtre
soulève sa petite patte
pour pouvoir sortir
et ses yeux grands ouverts
qui cherchent des regards
pour qu’il puisse l’ouvrir

Le chat sous la fenêtre
tapote doucement
avec son coussinet
sur quelques marguerites
qui se reflètent sur la vitre
derrière une ombre bleutée

Ma twin sister avait bien décoré son home sweet home.

Le chat sous la fenêtre
observe les oiseaux,
et d’un coup sec
s’envole dans le ciel
pour attraper le papillon
qui a pu s’échapper

La chat sous la fenêtre
d’un coup a disparu

Alors je regarde une corbeille de cerises
posée sur le vieux banc cassé
La petite patte n’est plus là
Le papillon vole un peu plus loin
J’entends le son du beau ruisseau qui coule au pied de ma maison
il n’y a plus qu’un grand rayon de soleil
qui traverse la fenêtre
Et c’est bientôt l’été

Elodie Santos, 2006

Dommage c'est éphémère mais si beau.

Ici du recyclage.

Un bocal

Amour en cage

et la magie de la lumière.

L'orge a finalement bien poussé

les minettes se régalent maintenant!!!

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Drapé dans l'organdi cintré jusqu'à la garde
Sous l'œil apoplectif de la graisse indomptée
S'ébat le mannequin aux fugaces livrées
Sous le lustre baroque où le gratin bavarde

On lui tâte un ourlet un feston qui musarde
Le dégradé coquin où meurent des idées
On la pique on la chausse on la brode on l'agrée
Le mauve lui convient le rouge la poignarde

Ainsi plane l'archange au ciel de la couture
Heurtant parfois son aile à la grave censure
De la mensuration du galbe des pesées

Faisant de notre
Ariel cette pâle échalote
Qui rêve de homards de ragoûts de pâtées
Boit de l'eau de
Vittel et mange des biscottes

Léo Ferré.

J'ai enfin monté le pouf

du mannequin d'atelier de Rouge Cannelle

et Auvergne Laser 63

mon petit craquage du salon de Saint Germain des fossés.

Il me reste le petit tambour  du mannequin à faire

je vais rebroder le tissu rouge  (de mon stock) de chez Dotty Rose pour faire un collier.

J'adore très pratique pour les patch et élégant.

Merci à vqus qui passez me voir.

Geneviève.

Pour celles qui sont dans l'Allier ou qui veulent découvrir l'Auvergne !!!

Salon des Art Créatifs à Saint Germain des Fossés

les 10 et 11 septembre 2022.

Rouge Cannelle,

Martine Léonard,

La Cousette de Zébulines...

Et du scrap aussi!!!

Bon week end.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Parmi le vert
et la floraison
de toutes les plantes les plus belles
je flâne.
Je délibère ici
Je rêve par là.
L’heure s’arrête
ou plutôt s’étend pleinement,
se déplier et s’amplifier.

Profiter des soirs d'orages.

Turlutu chapeaux pointus ?

Fleurs de porcelaines.

Ces tournoiements et ondulations soudaines
de brises d’été,
envoient tous les parfums
dans l’air chaud.
Contempler une feuille
ou le motif sur le mur
créés par des branches les plus près.

Un  yoyo se prend pour un volcan d'Auvergne

et explose.

Ces têtes-là de fleurs dansantes
exposent délicatement
toute leur gloire.

Quelle simplicité à se perdre.
Et quelle aisance à respirer
doucement.
Et quelle aisance
à avoir des pensées profondes.

Chloe Douglas.

Les fleurs de la maison.

Avant l'orage couper les fleurs de lys et faire un bouquet enivrant.

Mais c'est bien connu après la pluie le beau temps.

Il faut aussi penser à se nourrir.

Carpe Diem 01 07 2022.

Créations gribouille  Petits Points.

Ephémère.

Merci de ne pas faire de lien direct avec mes grilles

sur les forums, réseaux sociaux et blogs.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.