Gribouille à Petits Points

Si tout n’était
que brouillards enchevêtrés
que papiers d’ombres
si tout n’était
que danses des solitudes
que définitives complexités
si tout n’était.

Voyages japonais.

Et si on pouvait envoyer des messages aux disparus

par le biais d'une cabine téléphonique.

Basé sur un lieu réel se roman est pleins de questionnements

ceux de Yui, de Takeshi et de sa petite fille.

Ce que nous confions au vent.

Laura Imai Messina.

10/18.

Rose part à la découverte de son père décédé.

Parcours au milieu des fleurs, des contes, avec Paul. 

Et la mousse qui nous guide roman plein de délicatesse, découverte du Japon,

mon préféré des trois.

Une rose seule.

Muriel Barbery.

Babel.

. 

Remonter le temps en prenant un café

et si malheureusement le café est froid resté prisonnier.

Un peu de mal à rentrer dans l'histoire de celui-ci

je l'ai abandonné à lire cette été.

Tant que le café est encore chaud.

Toshikazu Kawaguchi.

Le livre de poche.

que bouleversements inquiets
que pénombres étouffantes
si tout n’était
que
n’était
si

Didier Venturini, Entrelacs,

Copyright © tim buctu éditions 2015.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Dormir, la lune dans un œil et le soleil dans l’autre,
Un amour dans la bouche, un bel oiseau dans les cheveux,
Parée comme les champs, les bois, les routes et la mer,
Belle et parée comme le tour du monde.

Folle je ne suis pas folle ainsi parle Clara

enfermée dans un asile à 18 ans parce qu'elle a refusé d'obéir.

Ellen Marie Wiseman nous fait découvrir le pouvoir de l'amour

et toute l'horreur de l'enferment abusif dans un asile.

Ce qu'elle a laissé derrière elle.

Ellen Marie Wiseman.

Pocket.

Mabel est prise de crises tout porte à croire qu'elle est possédée,

elle sera enfermée pour ne pas gêner son père qui fait parti du mouvement eugénisme.

Parcours d'une maman pour garder son enfant épileptique

L'enfant du secret.

Lousie Fein.

Hauteville .

Deux romans qui traitent de l'enfermement abusif. 

Fuis à travers le paysage,

Parmi les branches de fumée et tous les fruits du vent,
Jambes de pierre aux bas de sable,
Prise à la taille, à tous les muscles de rivière,
Et le dernier souci sur un visage transformé.

Paul Eluard.

 A suivre lecture, jardin, poterie.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Au printemps, on est un peu fou,
Toutes les fenêtres sont claires,
Les prés sont pleins de primevères,
On voit des nouveautés partout.
Oh! regarde, une branche verte!
Ses feuilles sortent de l'étui!
Une tulipe s'est ouverte...

Une nouvelle version du Sal Calendrier

celle de Chantal qui a eu la bonne idée de le broder sur un torchon,

bravo très belle harmonie.

Chez elle c'est par ici.

Au fil de l'an sur la toile mes aiguilles ont semé le Bonheur 30 01 2023.

Créations Gribouille à Petits Points.

Ce soir, il ne fera pas nuit,
Les oiseaux chantent à tue-tête,
Et tous les enfants sont contents
On dirait que c'est une fête...
Ah! que c'est joli le printemps!

 Lucie Delarue-Mardrus.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Aux deux extrémités du jour, lorsque la nuit
Étend ou retire ses voiles,
Quand le rayon douteux qui revient ou s'enfuit
Laisse au ciel briller les étoiles,
Alors, comme dans l'ombre un vaillant ouvrier
S'assied, au labeur faisant trêve,
Entre l'heure d'agir et l'heure d'oublier,
La Terre se recueille et rêve. —

Il a sa vie propre il ne veut pas suivre  le chemin imposé.

Aux bornes du sommeil, quand enfin l'homme éteint
Sa lampe ou déjà la rallume,
Dans notre esprit alors notre avenir se peint,
Et notre passé se résume ;
Revoyant ses désirs, ses peines ou ses torts,
L'âme regrette, espère ou pleure ;
Et, sur soi repliée et comptant ses trésors,
Vit de sa vie intérieure.

Henri-Frédéric Amiel.

Il a décidé que non

je n'en suis pas le maître mais seulement le serviteur.

Tea and cake n'en fait qu'à sa tête

et rejette les choix de tissus que je fais trop pâle,

Elle aussi fait ce qu'elle veut.

Pour le prochain rang des petits pois.

Comme dit Judy Newman la créatrice de se patchwork

"ils sont comme des enfants et ils ne tournent pas forcément comme vous le souhaiteriez."

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

La pauvre fleur disait au papillon céleste
— Ne fuis pas !
Vois comme nos destins sont différents. Je reste,
Tu t'en vas !

Pourtant nous nous aimons, nous vivons sans les hommes
Et loin d'eux,
Et nous nous ressemblons, et l'on dit que nous sommes
Fleurs tous deux !

Mais, hélas ! l'air t'emporte et la terre m'enchaîne.
Sort cruel !
Je voudrais embaumer ton vol de mon haleine
Dans le ciel !

Partie 3 du qal Jemina' s Creative Quilting 

 12 fleurs bleues. 

Mais non, tu vas trop loin ! — Parmi des fleurs sans nombre
Vous fuyez,
Et moi je reste seule à voir tourner mon ombre
À mes pieds !

Tu fuis, puis tu reviens, puis tu t'en vas encore
Luire ailleurs.
Aussi me trouves-tu toujours à chaque aurore
Toute en pleurs !

Oh ! pour que notre amour coule des jours fidèles,
Ô mon roi,
Prends comme moi racine, ou donne-moi des ailes
Comme à toi !

Victor Hugo.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

C'est l'abbé qui fait l'église ;
C'est le roi qui fait la tour ;
Qui fait l'hiver ? C'est la bise.
Qui fait le nid ? C'est l'amour.

Les églises sont sublimes,
La tour monte aux cieux,
L'hiver pour trône a les cimes ;
Mais le nid chante et vaut mieux.

Le nid, que l'aube visite,
Ne voit ni deuils, ni combats ;
Le nid est la réussite
La meilleur d'ici-bas.

Là, pas d'or et point de marbre ;
De la mousse, un coin étroit ;
C'est un grenier dans un arbre,
C'est un bouquet sur un toit.

Ce n'est point chose facile,
Lorsque Charybde et Scylla
Veulent mordre la Sicile,
Que de mettre le holà ;

Quand l'Hékla brûle sa suie,
Quand flambe l'Etna grognon,
Le fumiste qui l'essuie
Est un rude compagnon ;

L'orage est grand dans son antre ;
Le nuage, hydre des airs,
Est splendide quand son ventre
Laisse tomber des éclairs ;

Un cri fier et redoutable,
De hautes rébellions
Sortent de la fauve étable
Des tigres et des lions ;

Certes, c'est une oeuvre ardue
D'allumer le jour levant,
D'ouvrir assez l'étendue
Pour ne pas casser le vent,

Et de donner à la houle
Un si gigantesque élan
Que, d'un seul bond, elle roule
De Behring à Magellan.

Emplir de fureur les bêtes
Et le tonnerre de bruit ;
Gonfler le cou des tempêtes
Des sifflements de la nuit ;

Tirer, quand la giboulée
Fouette le matin vermeil,
De l'écurie étoilée
L'attelage au soleil ;

Gaver de vins vendémiaire,
D'épis messidor ; pourvoir
Aux dépenses de lumière
Que fait l'astre chaque soir ;

Peupler l'ombre ; avoir la force,
À travers la terre et l'air,
D'enfler tous les ans l'écorce,
D'enfler tous les jours la mer ;

Ce sont les travaux suprêmes
Des dieux, ouvriers géants
Mirant leurs bleus diadèmes
Dans les glauques océans ;

Ce sont les tâches immenses
Des êtres régnant sur nous,
Tantôt des grandes clémences,
Tantôt des vastes courroux ;

C'est du miracle et du rêve ;
Hier, aujourd'hui, demain,
Ces choses font, depuis Ève,
L'éblouissement humain.

Mais entre tous les prodiges
Qu'entassent dieux et démons,
Ouvrant l'abîme aux vertiges,
Heurtant les foudres aux monts,

C'est l'effort le plus superbe,
C'est le travail le plus beau,
De faire tordre un brin d'herbe
Au bec d'un petit oiseau.

En vain rampe la couleuvre ;
L'amour arrange et bénit
Deux ailes sur la même oeuvre,
Deux coeurs dans le même nid.

Ce nid où l'amour se pose,
Voilà le but du ciel bleu ;
Et pour la plus douce chose
Il faut le plus puissant dieu.

Victor Hugo.

Douces et belles fêtes de Pâques.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Dans le petit panier plat
De fritures en chocolat
J'ai pêché tout un repas.
Une crevette et un brochet,
Une moule et un rouget,
Une baleine et un requin,
Une étoile et un oursin,
Un homard et une tortue
J'ai tout mangé tout cru !
Corinne ALBAU.

Au jardin les bulbes m'ont fait quelques jolies fleurs

leur tête est si lourde .

Mes Lys de la Madone sont en bonne voie

 même le second qui a été mangé repousse

Les petites indésirables trop mignonnes.

La pivoine arbustive est en bouton

et j'ai rajouté un nouveau rosier à suivre.

Sur mon tambour en mars.

Printemps dans mon jardin poussin 20 03 2023.

Créations Gribouille à Petits Points.

Décorations en mode Pâques.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Tout d'abord la jolie version de Joëlle sur du lin.

Bravo et merci de suivre!!!

C'est  Pâques les lapins font de la peinture

les enfants partent à la chasse aux oeufs.

Voila donc avril, brodé juste sur le fil toujours avec des restes.

Mai et Juin seront rapides à broder.

Les grilles sont supprimées au fur et à mesure.

Pour les autres grilles si c'est éphémère

eh bien c'est trop tard!!!

Canalblog fait des siennes

et mes boites mails  aussi

certains messages partent en spam 

ou n'arrivent pas

alors si je ne réponds pas c'est qu'il y a un bug.

N'hésitez pas à me redemander!!!

Si je peux vous répondre je le fais.

Après la pluie.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

Une silhouette sur une feuille
Des coups de crayons astucieux
Pour finir un bel œil
Pour que tu sois le plus gracieux.
A l’école on va s’amuser
A te faire le plus beau le plus chouette
Pour dans le dos t’accrocher
A toutes les blondinettes.

Poisson d'avril .

Surprise d'Avril 31 03 2023.

Créations Gribouille à Petits Points.

Ephémère.

Merci de ne  pas faire de lien direct avec mes grilles

sur les forums, blogs et réseaux sociaux.

Et un et deux et trois
J’ai failli y arriver
Et un et deux et trois
Sur Marie je t’ai fixé !

Fabienne Berthomier.

Douce et belle journée.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.

À une dame châtelaine.
(Pour la construction d'une serre.)

Pauvre fleur, qu'un rayon du soleil fit éclore,
Pauvre fleur, dont les jours n'ont qu'une courte aurore,
Il me faut, au printemps, le soleil du bon Dieu,
Et quand l'hiver arrive, un asile et du feu.
On m'a dit — j'en frémis ! — qu'au foyer de la serre
Je n'aurai plus ma place, et mourrai sur la terre
Au jour où l'hirondelle, en fuyant les frimas,
Vole vers les pays où l'hiver ne vient pas.
Et moi, qui de l'oiseau n'ai pas l'aile légère,
Sur toi, contre le froid, j'avais compté, ma mère !
Pourquoi m'abandonner ? Pauvre petite fleur,
Ne t'ai-je pas offert l'éclat de ma couleur,
Mon suave parfum, jusqu'aux jours de l'automne ?
Ne t'ai-je pas donné ce que le ciel me donne ?

Petit tour au jardin chez ma petite jardinière.

Les Hellébores de Pâques.

Si tu savais, ma mère, il est dans ce vallon,
Non loin de ton domaine, un jeune papillon
Qui versera des pleurs, et mourra de sa peine,
En ne me voyant plus à la saison prochaine.
Des sucs des autres fleurs ne voulant se nourrir,
Fidèle à son amie, il lui faudra mourir !...
Puis une abeille aussi, sur mon destin, s'alarme :
Sur ses ailes j'ai vu briller plus d'une larme ;
Elle m'aime, et m'a dit que jamais, sous le ciel,
Jeune fleur dans son sein n'avait eu plus doux miel.
Souvent une fourmi, contre le vent d'orage,
Vient chercher vers le soir l'abri de mon feuillage.
Te parlerai-je aussi de l'insecte filant,
Qui, sur mes verts rameaux s'avançant d'un pas lent,
De son réseau léger appuyé sur ma tige,
À tout ce qui dans l'air ou bourdonne ou voltige,
Tend un piège adroit, laborieux labeur
Que ta main va détruire en détruisant ma fleur ?
Et puis, quand vient la nuit, un petit ver qui brille
Me choisit chaque soir, et son feu qui scintille,
Lorsque mes sœurs n'ont plus pour elles que l'odeur,
Me permet de montrer l'éclat de ma couleur.

Festival de tulipes, jacinthes et fraisiers.

Tu vois, je suis aimée ! et cette heureuse vie,
Me serait, à l'hiver, par tes ordres ravie ?...
C'est ton or qui m'a fait quitter mon beau pays,
Où, des froids ouragans je n'avais nuls soucis ;
Aussi je pleurais bien au moment du voyage...
— L'exil est un malheur qu'on comprend à tout âge !
Mais une vieille fleur, estimée en tous lieux,
M'a dit qu'auprès de toi mon sort serait heureux ;
Qu'elle avait souvenir, jusques en sa vieillesse,
D'avoir fleuri pour toi du temps de sa jeunesse ;
Qu'aussitôt qu'on te voit, t'aimer est un devoir,
Qu'aimer paraît bien doux quand on vient de te voir ;
Que tu n'as pas un cœur qui trompe l'espérance,
Que les amis te sont plus chers dans la souffrance,
Et que petite fleur, flétrie et sans odeur,
Trouverait à l'hiver pitié pour son malheur ;
Que tout ce qui gémit, s'incline, souffre et pleure,
Cherche, sans se tromper, secours dans ta demeure ;
Que, tes soins maternels éloignant les autans,
Auprès de toi toujours on se croit au printemps !

Allons, construis pour nous une heureuse retraite,
Et Dieu te bénira... car c'est lui qui m'a faite,
Et simple fleur des champs, quoique bien loin des cieux,
Comme le chêne altier, trouve place à ses yeux.

Sophie d'Arbouville.

Les primevères.

 Les petites étoiles bleutées qui sentent l'ail.

Le forsythia.

Le pêcher tout en légèreté.

Le mahonia.

Les arbres sauvages.

Les joubarbes.

Merci à vous qui passez me voir.

Geneviève.